No se si será la magia de sus callejuelas, la filosofía de sus gentes o el aroma de sus especias, pero a mi Oriente me pone.
Me ponen sus comidas, su cine (el gran Bollywood), sus atavíos, sus trajes, sus costumbres (a ver, todas, todas, lo que se dice todas sus costumbres, no; todo aquello que trata sobre las diferenciaciones entre hombres y mujeres no solo no me gusta sino que me irrita profundamente).
Y no me pone nada, pero nada de nada, su música. Esa, mire usted por donde, lo que me pone es de los nervios. Es más justo enfrente de la ventana de mi dormitorio tengo una academia de baile oriental. La de veces que he estado a punto de bajar con el pijama, cruzar la calle, entrar en el edificio, tocar el timbre y, en cuanto me abrieran, acercarme a a ventana y cerrarla de golpe porque si, porque les da por poner la música de címbalos, crótalos y otros instrumentos de corte esdrújulo a toda pastilla. Con la ventana abierta de par en par y dale que dale a la danza del viente, servidora, desde su casa, se sube por las paredes.
En fin, que eso no es lo importante, que aquí lo que vamos a es a la novela de Diksha Basu, escritora y actriz ocasional natural de Nueva Delhi. Este es su primer libros y los derechos de adaptación los ha adquirido ya la mismísima Paramount Tv.
Nos vamos a Delhi, una de las ciudades más populosas de la tierra. Allí encontramos una urbanización de clase media donde viven varias familias que comparten los olores, los sonidos y la convivencia a través de un patio comunal en el que se celebran todo tipo de reuniones.
Los Jah son una de esas familias. El padre es propietario de una pequeña Start up, la madre un ama de casa típicamente india y el hijo, Ruptha, está becado en una universidad (secundaria, no de la Ivy League) de Nueva York para hacer un master en economía.
El título «Caído del cielo» hace referencia a lo que esa frase significa para la cultura oriental, que viene a ser (mas o menos) lo mismo que para la nuestra: que es algo inesperado, que no se ha trabajado, buscado y, mucho menos, merecido. Eso es lo que les pasa a los Jah, a quienes, sin comerlo ni beberlo, les llueven veinte millones de dólares producto de la venta de su pequeña empresa a una gran multinacional informática. Ese dinero es el que cambiará sus vidas, para bien, para mal o para ni se sabe.
Lo primero que provocará es la «obligación» de trasladar su residencia del barrio habitual a uno de los más selectos de Delhi. Pero no todo (ni solo) estriba en cambiar de casa. Ello supone, a su vez, el cambio de coche, de vestuario, muebles, amigos, servicio…. O lo que es lo mismo, cambiar tu vida. Porque lo que es aceptable en un barrio de clase media no lo es, en absoluto, en una urbanización de lujo, Y mucho menos es una sociedad tan elitista como la india.
El señor Jah está pletórico, feliz como una perdiz, encantado de haberse conocido. Por fin el destino le ha otorgado lo que el considera justo. Otra vida. Sin privaciones, limitaciones o cortapisas. La señora Jah no lo está tanto. A ella ya le venía bien la vida de antes. Es una mujer tradicional, de la que se compra los sarís de buena calidad y, además, se los plancha. Acostumbrada a su vieja vivienda se hace una reflexión que a mi, personalmente (dada mi afición a fotografiar todos los huecos en las paredes que se me pongan por delante), me ha parecido enternecedora: las ventanas de su antigua casa daban a la calle, al ruido, a la vida; las actuales dan al silencio, a la sombra de los árboles, a la nada. ¿A que es bonito?
Y asi, como buena oriental, Diksha Basu reflexiona ella, y nos hace reflexionar a nosotros, sobre si realmente queremos lo que creemos querer y si estamos dispuestos a pagar por ello. Porque una cosa es soñar y otra, muy distinta, vivir. Que todo tiene un coste y que antes de embarcarnos deberíamos tener muy claro si el precio está ajustado a lo que «compramos» o es verdaderamente inasumible.
Capítulo a capítulo se van desgranando envidias y admiraciones, amistades y conveniencias, apariencias y realidades.
Y, por si no tuviéramos poco con todo ello, Diksha nos lleva también a Nueva York de la mano de Ruptha, el hijo, para quien todo ese cambio también va a suponer una alteración en su forma de vida y en su concepción de la misma. Y allí, de nuevo, vuelve a sacar el gran tema en los escritores orientales de hoy: el conflicto cultural entre oriente y occidente, la aceptación o no y la adaptación al medio o el fracaso.
Y es que no hay nada que salga gratis, Sin no lo es lo que tenemos que conseguir con nuestro esfuerzo-dinero, mucho menos lo será aquello «caído del cielo».
Un libro que se lee bien, en el que no caben las grandes tragedias, los amores eternos o los psicópatas irreductibles. Una historia sobre gente normal (todo lo normal que puede ser al que le caen veinte millones del cielo) con vidas y problemas normales.
Una escritora que se centra en lo cotidiano para separar el grano de la paja. Para separarlo ella y para que lo separemos nosotros.
Una visión de la India actual de una mujer que apunta maneras para ser una gran narradora al estilo de Anita Nair o Jhumpa Lahiri.
Una historia simpática y triste a la vez.
Como la vida misma.
Hasta el jueves (o no)
e una mujer, ¿no?, que a la hora de parir…)
a mi es de esa quinta de escritores que mencionaba antes y que terminaron de un plumazo con los detectives americanos (jovenes y perfectos ellos) y con los mediterráneos (ya maduritos, con experiencia y mucho sentido del humor: Carvalho, Montalbano, Brunetti)
y latinos, hasta lo más reciente (de su época). Tratados de medicina, de derecho, de arquitectura, de teología. Teatro. Narraciones. Todo, todo y todo pasaba por sus manos. Y todo, todo y todo lo guardaban bien guardado. Mucho. Escondido mejor, porque por aquel entonces la CULTURA era algo destinado solamente a aquellas mentes tocadas por la mano de Dios y dotadas de un conocimiento superior que les permitía decidir lo que era «apto» y lo que no era «apto». Esta constumbre de decidir por los demás se prolongó a lo largo del tiempo y llega incluso hasta la actualidad. Ha recibido diversos nombres, desde «censura» a «control de calidad».
la red está todo y todo podemos consultarlo. Desde los clásicos más clásicos, si, las escrituras de aquellos monjes, hasta lo que todavía no se ha publicado, porque andamos muy listos, tanto que el otro día se colgó en tuiter la reseña del último libro de un escritor, lo que provocó la sorpresa (y el enfado monumental) del mismo autor, dado que el libro todavía no había salido a la venta. Que si. Que la informática es más rápida que el pensamiento y luego pasa lo que pasa.
Ese misterioroso señor «Ñ» me indicó que leyera Sukkwan Island, de David VANN. Busqué información sobre la obra en la red (como no podía ser de otra forma) y encontré varias reseñas que aseveraban que era una gran historia. Una de ellas afirmaba: «El de esta novela es un caso excepcional, uno de esos golpes de fortuna que bien lanzan la carrera de un gran escritor, bien dejan una huella imborrable en el lector » (Revista de Libros) y venía firmada, ni más ni menos que por José María Guelbenzu (uno de mis «ojitos derechos» en el panorama literario nacional). Leído ésto, me lancé como la lectora compulsiva que soy a enfrentarme con esta narración corta (190 páginas en mi dispositivo electrónico).
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